El secreto del poder

Diálogo (1993), José Bedia

Melanio— Y sobre el secreto, ¿dirías tu que quien lo conoce también lo posee?
Progenio— Sobre todo diría que lo hace durar para que intrigue y rinda. Como guardián tiene el deber de cuidar de la palabra oculta, rodearla de misterio y hacer de ella un fulminante. Es entonces cuando siente en sus manos el peso del poder. Oye el clamor de la multitud y complacido ve el cortejo público que se acoge al misterio como si fuera un acto de sumisión a su palabra muda.
Melanio— Dices que es suya la palabra, ¿debemos suponer, pues, que es suyo el secreto?
Progenio— Suyo sería lo más sutil, ese poder tan volátil, las restantes fuerzas no. Con un rayo en la mano y solo frente al pueblo congregado es fácil sucumbir a visiones y creer que también la palabra es suya. Pero se equivoca, el sólo es custodio y representa un punto fijo. Bajo esa señal visible y dominante, un polo secreto sirve de resumidero a la dispersa energía. En su ingenuidad cree que todos le miran, cuando vive al acecho de la ansiedad, la angustia y otros impulsos polares de quienes sin estar en el secreto se saben sus genuinos creadores y dueños.

Puesto de perfil

—En cuanto te licencies, lo pones en el perfil y podrás ir de analista temático.
—Querrás decir monotemático.
—Lo que quiero decir es que parecerá que entiendes de algo, como si fueras un experto.
—Hombre, para ir de experto será mejor que tenga algo de experiencia.
—Algo más habrás aprendido que lo de la universidad, ¿no?
—Ya, pero como para decir que sé algo, pues no. Y lo peor es que los demás pueden acabar enterándose.
—Tampoco hace falta que se enteren. Harán como todo el mundo, mirarán el perfil y ahí se enterarán del tema en que te manejas.
—Vaya, me gusta eso de manejarse. Es como si rebajaras un poco la obligación de tener que saber del tema.
—Hombre saber no está de más, pero perfilándote así, en plan temático, es más fácil que te hagas admirar y desear.
—A saber lo que me piden en cuanto me admiren. Y no te digo ya si me desean...
—¿Qué te van a pedir? Pues saber de qué va lo tuyo. Al final no sé si lo que prefieres es que te tomen por necio.
—Sí claro, por otro necio temático más, la combinación de moda. Bueno ¿qué?, ¿acabamos el perfil o no?

Los forasteros

—¿Porqué se los llevaron?
—La verdad, no llegué a enterarme.
—Pero, ¿vivían en tu escalera, no?
—Sí, ya sabes, gente un poco retraída, antipática.
—Coño, sería que andaban con miedo.
—Igual, pero cuando así es mejor darse a conocer.
—Sí hombre, e invitar a merendar a los cotillas.
—¿Qué crees, que les íbamos buscando las vueltas?
—No sé. Creo que os parecían una amenaza.
—Mira, te digo la verdad: yo no los denuncié.
—Pues alguien vería algo raro.
—Hombre, no había más que verlos a ellos.
—No me digas entonces que no les seguías la pista.
—Pues no. En realidad tenía, y tengo, otras cosas que atender.
—Claro, siempre hay donde mirar cuando no quieres ver.

Diálogo jesuítico sobre la danza

La danse, Henri Matisse (1909), MOMA New York

Sabía que el Padre Mendiburu difícilmente se avendría. Durante los dos últimos años venía peregrinando a lomos de su mula y sembrando la palabra de Dios por medio país. Tan pronto se le veía en Asiain como en Uterga, en Maya como en Oyarzun, donde hoy mismo había predicado la misión ante los suyos. Algunos más habían subido también desde Hernani y Astigarraga hasta esta acantonada y soberbia parroquia de San Esteban. El Padre Larramendi le esperaba ya en la sacristía, mientras Mendiburu aún despedía a amigos, parientes y vecinos en el portal de la iglesia. Finalmente cruzó el umbral diligente, atravesó la iglesia camino de la sacristía y una vez en ella cerró el enorme portón. Los dos jesuitas arrimaron dos sillas y tomaron asiento frente a frente.

Después de alabar con brevedad el recibimiento entusiasta de los feligreses decidieron entrar en materia.
—Temo que con vuestros sermones estéis atizando pasiones— le señaló tímidamente Larramendi, —y así malamente apaciguaréis la desazón de sus almas—. A lo que Mendiburu objetó que no era su intención quererlas apaciguadas, sino mantenerlas atentas y avisadas frente a la insidiosa alegría reinante en las ferias.
—No veo que la alegría nos desmerezca, ni que la danza, como vos creéis, nos envilezca— replicó con firmeza. —Tan sólo son expresiones vivas de nuestro proceder, sin más malicia que lo que traemos en mente o pongamos en boca—. A estas palabras Mendiburu se revolvió inquieto en la silla, y para darle réplica decidió levantarse. Entonando solemne su parlamento como si continuara bajo el tornavoz, recordó que hablábamos del cuerpo, que era tanto como hablar de la tentación, del reclamo de la concupiscencia pagana. Larramendi le miró fijamente y procuró pronunciarse con franqueza, lejos de cualquier otra emoción:
—Padre— le dijo apagando ligeramente su voz, —os equivocáis al hacer de la fiesta un suerte de lúbrico cortejo entre tamboriles y enaguas—. Cabeceando como quien no logra entenderlo, Mendiburu comenzó a pasearse de un lado a otro, entre la mesa y el portón. Con ostensible y creciente irritación, recuperó su argumento y volvió a abominar de los bailes. Los veía como una emboscada luciferina, preludio de la general perdición, y del retorno a esa comunión de cuerpos, que felizmente creía extirpada por el buen oficio de la Santa Inquisición. Como quiera que Mendiburu daba muestras de extraviarse, prendido en tan frenéticos temores y en la amenaza del maligno, quiso Larramendi traerlo a este mundo recordándole su irrenunciable ministerio:
—Asumís una pesada carga con vuestro predicamento, debiendo conceder además en tan crudas circunstancias vuestra fraterna absolución—. Mendiburu asentía cabizbajo con resignación, pero Larramendi volvió entonces a la sorna mundana y poniendo cara de fingido asombro exclamó:
—Admirado quedo, Padre, de que no hayan quedado encintas las que a danzar salieron en las pasadas ferias, presas como las imaginabais de ciega euforia y de aviesa intención.